Poema Etílico nº 4

"É um fim de tarde perfeito",

ela me dizia

com olhos repletos de Brahma

e de amizade perfeita.

Olhei para o céu

e quase concordei.

Era perfeito.

Mas não era fim de tarde.

Saudade

Era madrugada e eu já não tinha sono

quando uma sombra de chuva chegou a meus ouvidos

e me percebi subitamente com saudade

de São Paulo

Não de seus habitantes que pouco conheço

e mais me despertam curiosidade

sobre como seriam

regularmente

Nem de suas ruas cinzentas

pairando sob um céu ainda mais cinza

que por sua vez paira sob uma lua

quase da mesma cor

Tampouco é saudade de seus bairros temáticos

divididos com uma precisão geográfica e antropológica

que meus olhos cariocas talvez nunca

venham a compreender

Ou ainda da minha amada

que vive por lá há um tempo

e por quem minha saudade não é súbita

nem me surpreende

Não

A Saudade de São Paulo que senti

é saudade de mim habitante

passeando por suas ruas por seus bairros

pelo meu amor.

Iceberg

"Meu coração é um Almirante louco"

Álvaro de Campos

Poemas se assemelham a um iceberg.

Uma parte nos assombra e nos comove.

Outra parte nos move.

Uma parte, tão abaixo da Lua quanto a outra

é, por ela, iluminada,

brilha com vastidão na intensidade.

Outra parte a Lua agarra,

maré.

Uma parte é concreta,

lapidável.

Outra parte é mais concreta.

Inefável.

Amo essa parte

tão bela,

tão calma.

Mas não ignoro

que é a outra perte

que tem o poder de derrubar navios.

O Nome do Jogo

A vida é um jogo.
Tá, mas que jogo?

Para uns, a vida adquire a complexidade de um jogo de xadrez.
Para outros, ela é simples como par ou impar.
Há aqueles para quem
o jogo da vida é simplesmente o Jogo da Vida®

(seu filho nasceu, receba os presentes).
Qual é, então, o jogo do Artista?

Um Artista, não se engane, é um homem comum,

com um emprego comum

(um encanador, talvez)

nascido em um lugar qualquer desse mundo

(digamos, a Península Itálica,

terra de Dante, Michelângelo,

Al Capone).

Porém,

quando se vê obrigado

a sair do seu pequeno mundo

para salvar sua Princesa

(porque todo artista tem a sua princesa)

ele descobre-se capaz

de realizar feitos extraordinários.

Pular grandes distâncias.

Correr sem se cansar.

Nadar, sem respirar, ao som de uma valsa.

O trabalho de um Artista

é árduo e perigoso,

e ele está sozinho.

Mas há momentos em que ele

encontra sua estrela

e, por alguns instantes, torna-se invencível;

carrega uma flor

e passa a soltar fogo pelas mãos;

toma um cogumelo

e dobra seu tamanho, seu vigor.

Três vezes ele pode definhar,

três vezes, e mais três pra cada uma.

Três vezes ele corre contra o tempo.

A quarta é o castelo.

Sem espada, escudo ou armadura

o Artista é armado

com sua sensibilidade, apenas

O Dragão, contudo, não é um dragão.

É uma tartaruga

agigantada pelos caprichos

desse estranho reino.

Ultrapassado o Dragão

(pois não há como transpassá-lo) ,

o Artista encontra a alcova

onde espera encontrar sua Princesa.

Mas o jogo nunca tem fim

e no lugar da princesa haverá

(quase) sempre aquele rapaz irritante

a lhe dizer "obrigado, mas

a princesa está em outro castelo"

Spleen

Não quero estar sozinho

e não espero a companhia de ninguém.

Queria

estar, apenas.

Sem janelas,

sem remorsos,

sem porvir.

Independentemente do que possa,

acho que hoje eu quero o tanto faz.

Poema Etílico nº 3

A felicidade não pertence ao verbo estar.

Ou você é feliz

ou você não é.